La vieille déesse Europe dressait sa silhouette hagarde à la proue d’un continent proie des flammes et des misères.
Depuis la nuit des temps elle ne connaissait que mâle domination qui se disputait sa peau pour en couvrir les lumières de l’humanité.
Seins occidental comme oriental lacérés de barbelés, de miradors, de frontières tracées de mains magistrales, lentement elle pliait chaque siècle un peu plus sous le joug.
Ils avaient fait semblant, les bougres, de s’en accaparer les bonnes grâces.
Ils ne voyaient pas que sous les ors de la finance réconciliée, les mêmes bourreaux en torturaient la statue.
La vieille déesse Europe n’en pouvait plus de ses peuples installés dans la grisaille, arborant leurs numéros gravés sur la peau, d’Ouest en Est, du Nord au Sud.
Les mêmes mâtons toujours en gardaient jalousement les frontières fermées sous les obscures raisons de leurs bonnes fortunes.
Europe en silence n’a jamais cessé de saigner sous le couteau de ses tortionnaires.
Les seins occidental et oriental lacérés de prudes regards outragés, elle pleurait d’en voir tant se noyer sans qu’elle puisse ouvrir ses bras ligotés par mâles et bestiales présidences et royautés.
Numéros gravés sur la peau, étoiles et triangles brodés au revers de vestes miséreuses, elle regardait passer sous le pont de ses membres noircis ses peuples en errance.
Xavier Lainé
27 août 2022
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