Plier mais ne pas rompre 8

 

Edward Munch - Le cri

C’est un grand vide, savez-vous, un trou immense.

M’y voici plongé avec tant d’autres qui ne s’y attendaient pas.

Nous voilà au bord de ce précipice.

Il n’est pire ignominie que violence d’Etat.

Mains coupées, yeux éborgnés, vies brisées.

Y aura-t-il journée célébrant les sacrifices consentis, 

Procès condamnant les responsables du crime ?

Nous sommes de ce temps étrange

Sentiments à géométrie variable

Compassion unilatérale 

Oubli symptomatique.

Temps étrange.

Cent cinquante ans après, 

On peine encore à parler des vingt mille morts

Sous les balles versaillaises.

Les français ne parlaient pas alors aux français

Ils leur tiraient dessus sans pitié.

Bonne bourgeoisie se tait sur ses propres crimes

Mais condamne avec fermeté les petits délits

Les maigres faux-pas des révoltés.

C’est un grand vide.

C’est si pesant silence qui pèse sur le matin,

Lorsque nul ne défend ta cause

Niant ton existence même.

Souverain mépris du conforme pour l’insoumission.

Conforme qui ne crache pas sur les fruits de la révolte.

Xavier Lainé

8 septembre 2021