Je reviens au doigt et à la lune.
J'en appelle à renverser les tables et les établis.
J'en appelle à la révolte ordinaire, celle qui nous donne le goût de vivre.
J'en appelle au soulèvement poétique pour ne pas franchir la ligne.
Pour ne pas tomber dans le gouffre qu'arrogants et cyniques ouvrent sous nos pieds.
J’écris devant un ciel d'aurore qui s'embrase derrière les branches déjà nues de l'hiver.
J'adore les oiseaux, ils viennent à ma fenêtre réclamer leurs graines. Leur compagnie me semble de plus en plus souvent bien plus agréable que celle des prétendus humains.
Surtout lorsque l'esprit semble s'évaporer dans une brume, une fumée qui cache bien mal le vrai visage de ce monde.
J’écris, je ne peux pas faire autrement.
Je voudrais que mes mots gardent intact le visage de chaque noyé de ce temps.
Je voudrais que mes mots gardent la mémoire de chaque mort de froid au détour de nos avenues.
Je voudrais que mes mots sachent se faire barrage contre les forces de répression aveugles.
Je voudrais que mes mots soient aiguillon planté au cerveau de ceux qui donnent les ordres.
Je voudrais que mes mots.
Mes mots jaillis de ma conscience vive, je les voudrait tonnerre, volcan, tsunami.
Que le cauchemar qui me vient, une fois mes yeux ouverts, se dissipe sur les pages, entre deux mots, entre deux vagues.
Qu’ils soient le linceul d’un temps qui me fait honte.
A suivre...
Xavier Lainé
24 novembre 2020 (3)
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