Je te disais sérénité
Mot étrange en ma bouche
Si souvent révoltée
Je te disais sérénité
C’était vrai et faux en même temps
On a toujours de ces moments
Qui y ressemblent
Mais si éphémères instants
Qu’on voudrait les amarrer
Au port d’attache de l’avenir
Je te disais sérénité
Mot étrange en ma bouche
Si souvent révoltée
Je te disais sérénité
Mais peut-être les lettres
S’étaient mélangées
Pour dire un mot plutôt qu’un autre
Sérénité vaut bien sévérité
Et j’oscille si souvent entre les deux
Que c’en est à donner le tournis
Je te disais sérénité
Mot étrange en ma bouche
Si souvent révoltée
J’ouvrais grand mes bras
Tu venais t’y blottir en silence
La sérénité y venait avec toi
*
Je ne suis pas poète
À regarder le spectacle de la poésie
Je ne me sens pas de ce monde là
Si je l’étais
Ce serait pour être au monde
Naître au monde
Le regarder droit dans les yeux
L’engueuler un bon coup
Quand je le sentirai parti
Sur la mauvaise pente
Glissante de nos plus vils penchants
Je ne suis pas poète
Que m’importe au fond
Qu’un système fascisant
Nomme pour présider
Aux festivités annuelles
Quelqu’un qui lui ressemble
Si je devais être poète
Ma poésie serait dans les rues
Battrait les campagnes
Comme le fit avant elle
La poésie de Queneau
Je ne suis pas poète
Je ne tourne pas
Autour de mon nombril
En le trouvant sublime
Je ne montre pas mon cul
Je ne chante pas des chansons triviales
Qui amusent les bourgeois
En mal de sensations fortes
Il se trouve que je ne suis pas de ce monde
Où être poète c’est être invité
Au sinistère de l’inculture
Pour dire ses vers nus
Pour proclamer sa parole reconnue
Je ne suis donc pas poète
Si certains me disent ainsi
Je ne comprends pas de quoi ils parlent
Je me contente d’être au monde
Pour le regarder droit dans les yeux
Et décrire ses rouages secrets
Ceux que personne ne nomme
Ni regarde surtout s’ils sont poètes
Que m’importe le printemps
Du moment que j’ai l’hiver
Et puis l’été et puis l’automne
Pour coucher mes mots comme ils viennent
Sur le papier glacé d’effroi
Où ma vie oscille entre désir et réalité
Mes mots ne plaisent pas aux bourgeois
Quelle que soit leur opinion
Les bourgeois snobent mes mots
Je ne leur en veux pas
Je ne suis pas de leur monde
Je ne parlerai pas de mon cul
Pour qu’ils parlent de moi
Ce moi exécrable qui n’est pas poète
Juste jongleur de mots
Sur des pages de colère
Xavier Lainé
27 janvier 2024
