Lettre du bord du gouffre 43

 

À Pauline 

Des mots et des gestes.

Une chorégraphie du silence juste ponctuée de rêves.

Demain, quelque part,

nous joindrons ciel et terre,

sous des yeux complices.

Quelque chose né de cet enfermement,

c'est comme un volcan qui couve 

sous les cendres de ce qui fut :

un monde qui n'attendra pas

qui jaillira dans la rue

entre les pavés de l'hiver.

L’hiver qui s’étend

L’hiver nous prend entre ses serres

L’hiver dure depuis si longtemps !

Certes ce serait bien

De semer poèmes au fil des chemins.

Ce serait bien de danser sur le rythme des mots

Que dans leur sarabande ils nous ouvrent la porte

Vers d’autres rêves, d’autres utopies

D’autres mondes

Bien plus beaux que ce monde fini.

Les arrogants nous assassinent, 

Il sont sans un regard

Vers la frontière où meurent des innocents

A suivre...

Xavier Lainé

30 novembre 2020 (1)

Lettre du bord du gouffre 42

 

Parfois, le matin, on rêverait de ne pas ouvrir les yeux pour ne pas voir le cauchemar dans lequel nous sommes précipités.

Tout semble se déstructurer, ce distordre sous le poids de décisions qui ne visent qu’à donner aux plus riches en demandant toujours plus aux plus pauvres.

Dans cette volonté farouche de « réformer », c’est toute une histoire  qui se délite, disparaît.

Notre histoire qu’il détruit avec acharnement.

Ici et là, on laisse entendre que ce stratège atmosphérique (et peut-être même stratosphérique) dominerait par sa bêtise.

Que nenni.

Ouvrons les yeux.

Nous avons affaire à une intelligence hors du commun.

Très mal utilisée certes, mais il a cette intelligence des pervers, l'adaptabilité du caméléon.

Il le dit lui-même mais à demi-mot : c'est une "vocation". Il se voit en "sauveur".

Il n'est que le fossoyeur de nos libertés les plus intimes, le démolisseur en chef d'une équipe dont l'intelligence ne dépasse pas les lignes comptables.

C'est une forme d'intelligence, savez-vous, que de faire perdre le fil à tout un peuple : un jour à droite, le lendemain à gauche, et la nausée pour tous dans les virages d'un esprit qui est conçu pour nous perdre.

Comme tous les pervers, il lui faut dominer, mépriser un jour, pour passer la pommade le lendemain.

Rien de plus que cette perversité que subissent hommes et femmes dans leur couple et qui conduit à des violences que le stratège fait mine de condamner alors qu'il les pratique.

Pour garder le cap et ne plus nous laisser tourmenter par cet esprit dérangé, le mieux est de ne plus rien suivre de sa "politique", et de préparer des lendemains qui sauraient chanter et nous enchanter.

A suivre...

Xavier Lainé

29 novembre 2020

Lettre du bord du gouffre 41

 

Le stratège atmosphérique a donc causé, depuis sa stratosphère.

Comme les tomates sans goût de l’agro-business, il est hors-sol.

Sidérant d'en entendre qui presque le remercieraient de sa mansuétude à réouvrir les commerces, à prononcer le mot "culture", autoriser réouverture des cinémas et théâtres tout bientôt, si nous sommes sages, et obéissants.

Mais oui, papa, merci, papa !

Tu t'es bien amusé, pendant que nous obéissions à ton confinement ?

Exit la loi sur la liberté de la presse de 1881, bienvenue en régime policier sans contrôle !

Merci papa d'avoir profité de notre privation de liberté pour écorner un peu plus ce que d'aucuns nommaient "démocratie", sans voir que c'était un leurre depuis 1958 !

Ha ! Quel bonheur que tu aies parlé de culture, papa !

Mais, au fait, tu n'as rien vu, l'autre soir ?

Tu n'as pas vu ce que ta police accomplissait aux pieds de Marianne ?

Tu n'as rien vu ?

C'est vrai, pardon, tu étais tellement occupé à couper nos vies en tranches, à morceler nos espaces de liberté, à mettre au point tes nouvelles contraintes !

Vraiment, c'est pas de pot pour les migrants, les journalistes, les élus qui s'en sont pris plein la gueule, que tu fus tellement occupé !

De ta stratosphère, tu ne peux pas tout voir, n'est-ce pas ?

Seulement voilà, ce qui se passe à notre niveau, tu sais, ce niveau où des "riens" hantent les gares en espérant survivre à tes caprices de sale gosse de riche, c'est du sordide, du tragique : on crève de faim, ici bas, on perd des mains, des yeux, on est piétiné par ta maréchaussée. Et tu ne vois rien, tu vis dans le déni de ta propre culpabilité. Il faudra qu'un jour on te rafraîchisse la mémoire !

Il est bien rare qu'un crime demeure impunis, et le tien est loin d'être parfait ! Alors te remercier d'avoir prononcé le mot "culture" qui t'arrachait la gueule jusqu'à présent, tu vois, moi, ça me donnerait envie de vomir.

A suivre...

Xavier Lainé

28 novembre 2020 (3)

Lettre du bord du gouffre 40

 

Mais pas un mot, n'est-ce pas ?

Pas un mot pour les migrants expulsés, Place de la République.

Pas un mot alors que gelées s'invitent, pour les trois cent mille qui dorment dans les rues.

Et y meurent sous nos yeux encore au chaud ?

Qu'ai-je fait d'écouter le poste ?

Les zélateurs du prince causaient avant lui.

Ils n'avaient que paroles creuses à débiter en morceaux.

Le stratège atmosphérique n'avait pas encore ouvert la bouche qu’ils avaient déjà son discours en main.

Car il n’est toujours question que de lui, jamais de nous, de toi, de moi, des autres.

Toujours lui, narcisse splendide poussé là par ses semblables en fortune.

J'ai éteint le poste et rêvé d'aller boire un petit coup, dans l'aurore des sentiments hivernaux, au café des amis qui restera fermé.

A moins que nous sachions expédier le stratège jusqu'en la stratosphère.

Et, pourquoi pas, au-delà.

Ce serait sacré soulagement !

Partez donc, indigne !

Embarquez avec vous vos discours creux que vous êtes seul à comprendre !

Pitié pour nos vies : partez donc, retournez à vos petites affaires de banquier sans âme.

Offrez nous des vacances, ou au moins taisez-vous en attendant qu’urnes parlent et vous éjectent en bonne et due forme démocratique.

Votre présence est un poids sur nos épaules que vos prédécesseurs de tous poils avaient déjà largement chargées.

Retournez donc à vos tiroirs caisses et laissez-nous vivre à notre guise.

Il en est tant qui savent désormais la faute qu’ils ont commises : en croyant éviter la dinde ils eurent son bac-similé. Bon voyage, père Ubu !

A suivre...

Xavier Lainé

28 novembre 2020 (2)

Lettre du bord du gouffre 39

 

Je ne devrais pas écouter les informations.

Je ne devrais pas.

Les voilà qui décortiquent discours du stratège atmosphérique avant même qu’il soit prononcé.

Je ne devrais pas.

C’est comme un avant goût de Corée du Nord, au moment de prendre mon café.

Comme un goût de dictature qui ne dirait pas son nom.

Un goût âcre et rance, un goût de déjà vu en tant et tant d’autres lieux.

Un homme parle, qui a un aspect tout à fait convenable.

Il est issu du sérail, de cette engeance qui a le bon goût de ne pas tremper dans le pire, du moins en apparence.

Un homme parle qui n’est déjà plus un homme, mais, se prenant pour un roi, n’est que sujet d’autres qui tirent ficelles.

L’argent n’a pas d’odeur, qu’ils disent.

Mais si, sentez donc cette odeur âcre, cette odeur rance.

Pendant que l’homme bien mis parle, d’autres sur une place écrasent de leurs bottes des enfants sous des tentes d’infortune, d’autre encore matraques et tirent sans état d’âme, tristes sujets d’un roi sans envergure dont le masque tombe, ne cesse de tomber.

L’homme parle.

On décortique ses paroles avant même qu’elles soient prononcées.

Le texte est écrit d’avance.

Il met des barbelés sur nos consciences.

Il pose des miradors pour surveiller nos libertés.

L’homme bien mis parle, prononce les mots que d’autre ont écrit pour lui.

Ce serait une insulte pour les marionnettes que de lui donner ce nom.

C’est un question d’argent dans un monde bâti autour de ce temple : une corbeille boursière dans laquelle la vie ne compte pas.

Mais pas un mot, n’est-ce pas ?

A suivre...

Xavier Lainé

28 novembre 2020 (1)

Lettre du bord du gouffre 38

 

Difficile, il est vrai de pleurer sur les théâtres fermés, les scènes musicales et de danse éteintes, les livres interdits à la vente, alors que la peur te prend les tripes.

Difficile de t'arrêter avec ton caddie chargé de provisions cancérigènes lorsque protestation s'invite devant la porte de ton temple hebdomadaire.

Tu traverses, tu détournes ton regard devant les mains tremblantes, sur les trottoirs d'un pays à l'agonie.

Tu traverses, tu fais semblant de ne rien voir : tu as peur, peur de tout et même de ton voisin que tu filmes s'il en vient à ne pas respecter les consignes absurdes.

Tu dénonces, tu vocifères et insultes, pauvre collabo de piètre résurgence.

Vous croyez peut-être que j'affabule ? 

Or voyez-vous, l'écho de cette société déchirée par un stratège atmosphérique élyséen fort mal inspiré et conseillé, qui surfe sur la vague d'un mufle hideux me parvient.

Chez moi, les bouches s'ouvrent, elles font du lien entre d'infinies douleurs et la mauvaise vie imposée.

Comment ne pas avoir le dos douloureux quand la pression se fait si forte sur des épaules déjà fourbues ?

Comment demeurer sain d'esprit quand la peur prend toute la place ?

Comment survivre à l'avalanche des décisions absurdes et infondées ?

Car chacun au fond sent bien que derrière tout ça, le virus, lui, garde bon dos !

Il n’empêche : un jour, tu verras, nous irons tôt matin dans les premières gelées, de nouveau nous réchauffer au café des amis, y cultiver l'infinie tendresse et les regards complices...

Car on ne maintient pas ainsi la vie sous le boisseau.

Un jour elle s’en évade et rit au grand soleil de l’avenir.

A suivre...

Xavier Lainé

26 novembre 2020 (2)

Lettre du bord du gouffre 37

 

Il semble que ça craque de toutes parts.

Que la coque du navire, sous la pression des foules étouffées trop longtemps, soit de plus en plus proche de se fendre.

Le stratège atmosphérique, seul dans son palais, n'entends rien, ne voit rien, ne sent rien.

Il continue le bougre d'âne, à se butter avec ses certitudes édictées par un conseil de défense sans aucune compétence en matière de santé publique.

Il ne sent, ni la carotte, ni le bâton que nous lui infligeons comme invitation à s'en aller.

Il continue à nous briser la vie, à nous priver de culture et de loisirs.

Nous ne sommes bons à ses yeux qu'à travailler, bouffer ce qui se vend chez ses amis du CAC 40 dont les grandes surfaces demeurent ouvertes, elles (car je refuse d'appeler manger ce qui se vend en ces temples du commerce sans état d'âme), dormir et nous faire tester même sans être malade.

Si un test de la connerie existait, en haut lieu, ils seraient tous en quarantaine définitive.

Le pire c'est qu'il en est encore qui marchent dans la combine, qui ne voient pas qu'on les prend pour des cons, disons froidement les choses.

Mais non, les cons ne sont pas dans notre vie quotidienne, ils ne sont que les victimes d'une contagion qui touche d'abord les prétendues élites. En nous y mettant tous, nous pourrions creuser assez de terriers et de galeries pour que leur monde implose comme implosa l'empire Maya, non ?

Ils amusent la galerie et nous perdons la mémoire.

Pendant qu'ils enfoncent le clou de leur dictature absurde, qu'ils dressent le spectre viral, combien de morts en mer qui cherchaient simplement refuge par ici ? 

Combien de morts dans les rues qui ne demandaient qu'un peu de bienveillance ?

Combien de suicidés, désespérés de ne plus pouvoir survivre à leur crise ?

Combien encore à venir tandis que devant nos écrans plats, et le cerveau à l'avenant, nous nous laissons subjuguer par l'avalanche des peurs ?

A suivre...

Xavier Lainé

26 novembre 2020 (1)