Tous suspects, savez-vous, tous suspects.
La vie elle-même devient suspecte.
C’est vrai : de quel droit encore semer poussières de vie ?
La danger est réel de respirer encore à l’air libre.
Aimer à l’air libre.
S’embrasser à l’air libre.
C’est pourtant vital, une étreinte, un baiser, un soupir sur une épaule accueillante.
C’est vital mais désormais, interdit.
Les mots manquent.
L’amour manque.
L’enthousiasme manque.
Devant l’âtre tes yeux tombent de fatigue.
Tenir la vie à bout de bras quand tout l’invite au naufrage.
Mais comment faites-vous pour vivre si légers ?
Les mots ont le poids des larmes nuageuses.
Une bruine se répand qui annonce la neige.
Mais la neige ne vient pas.
Difficile de déposer un manteau immaculé sur la boue.
Même plus parler de comédie ou de drame.
Suspects les mots, suspectes les pensées en pays éventré.
Ne restera bientôt que carcasse rouillée du navire abîmé.
Le poème est un petit caillou blanc posé sur un chemin de nuit.
Tu attends l’aube penché sur tes rêves de douceur.
Une main viendrait sur ton épaule t’inviter au baiser.
Xavier Lainé
11 décembre 2020
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