L’oiseau est dans sa cage et pleure, le ventre gonflé et pelé.
Pourquoi il pleure, dit l’enfant.
L’oiseau pleure parce qu’il souffre, dit l’adulte.
Il souffre de quoi, dit l’enfant.
D’une méchante tumeur dans son ventre, dit l’adulte.
Qu’est-ce que je peux faire, dit l’enfant.
Je ne sais pas, dit l’adulte, je suis comme toi, désemparé devant sa souffrance.
Un peu plus tard, l’enfant vient, les yeux pleins de larmes : je veux pas qu’il meure, l’oiseau !
L’adulte ouvre ses bras et l’enfant y dépose ses larmes. En dedans c’est aveux d’impuissance et sourde colère.
Deux enfants parmi d’autres sont morts, ces jours-ci, à Gaza, à Jérusalem.
Deux enfants, eux aussi, auraient pu pleurer sur le triste sort de l’oiseau.
Deux enfants dont des armes d’adultes ont définitivement séché les larmes.
Pleure mon enfant, pleure pour l’oiseau, pleure pour toi, enfant perdu d’un monde en errance, pleure pour les enfants qui ne pourront plus pleurer.
Pleure, mon enfant, avec moi : ici on fourbit les armes et on interdit les larmes.
Xavier Lainé
13-14 mai 2021
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