De plume et d'encre

 

Ecrire…

Ecrire des mots qui restent collés à la page.

Qui demeurent en souffrance dans des tiroirs d’ennui.

Ecrire des mots…

... Ou pas, les miens parfois mystérieusement s'évaporent à l'approche de la page.

Les mots sont comme la lave des volcans : ils couvent, murmurent, émettent des borborygmes maladroits, puis un jour, ils s'expriment au grand jour !

Les mots me hantent puis s’envolent sans laisser de trace.

Me voici sur la margelle des fatigues, cherchant en savoir vers où diriger ma plume.

Un jour les pages resteront blanches.

Le stock des mots sera épuisé comme leur auteur.

Écrire…

Ecrire pour quoi, simples pages s’endorment dans les placards de l’oubli.

Ils ne sont rien, ne trouvent aucune place aux rayons des libraires.

Il ne fait pas bon dire les mots qui fâchent.

Il ne fait pas bon dénoncer ce monde où le bon auteur fait semblant de regarder ailleurs.

Ma plume elle plonge en des encriers de sang vif.

Ma plume se noie chaque jour un peu plus dans les tragédies du siècle.

Ma plume regarde atterrée la violence monter sur le terreau des idées rances.

Ma plume a perdu le chemin d’un regard aimant pour les humains qui l’entourent.

Xavier Lainé

9 juin 2021 (1)