C’est une aube tardive et douloureuse.
Pourtant rien bu, juste écouté et roulé.
Car pour écouter en pays déserté, il faut rouler.
Rouler l’oeil rivé sur les lignes blanches, continues ou dis-, pour ne pas perdre le contrôle sous le poids des fatigues.
Mais quand même que diable, ne pas vieillir sans avoir écouté, vu, lu.
Juste un peu de « culture » que diable tandis que ville s’endort dans la boue des financiers.
C’est une aube tardive et douloureuse.
Les « enfants terribles » ont tiré leur révérence, pressés de toute part de déménager pour laisser place à la propreté gestionnaire.
Rien ne doit dépasser sous le joug des incultes, des non-vivants, des mortels ennuyeux qui comptent leur épargne à l’abri des regards (on n’est jamais assez prudents !).
Ceux-là voient le monde comme ils sont : une horde de rapaces et de voleurs.
Ils aiment les rues propres mais mortes.
Ils ont oublié d’où ils viennent, cette boue primitive qui fut notre berceau commun.
C’est aube tardive et douloureuse.
C’est un hiver qui ne ressemble à aucun autre.
Les tristes sinistres fourbissent leurs armes de mort.
On tire sur tout ce qui vie et s’émeut.
On largue les amarres de la pudeur.
On ne se cache même plus pour afficher son mépris du « peuple ».
Qu’ils se méfient les absurdes fossoyeurs : la graine qui plonge ses racines dans la vie vibrante et poétique a plus d’un tour dans son sac !
Elle pourrait bien les renverser de leur trône au printemps des espérances !
(29 janvier 2023 — 1 — 7h54)
Xavier Lainé
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