Une frêle couverture de poésie déposée sur la ville.
Petit cailloux de mots lâchés au fil des murs, des poteaux.
Simple entretien d'une flamme qui ne doit pas s'éteindre sous la contrainte des muselières et des interdits en tous genres.
Recoller ici ou là, les semaisons précédentes, et revenir dans la petit matin, à pas feutré sans que nul ne puisse savoir.
Douce clandestinité du dimanche.
Pas si clandestine que ça car surpris pot de colle à la main.
Car au fond pourquoi se cacher quand il s'agit de ne pas lâcher le fil d'une culture dont la lumière vacille sous les coups.
Xavier Lainé
4 octobre 2020
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